Posts Tagged ‘ blanco y negro ’

un pecado luminoso una enfermedad necesitada de manos y sábanas un plástico para embalar los huesos el disco perdido que me obligue a quemar todos los discos una reserva eterna en el bar del primer encuentro una canción de sirenas un billete de ida hacia el clasicismo de las malas hierbas una antología de...
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Hablaré del vértigo, conozco bien a ese pequeño cabrón un mal bicho a quien no dejarías pasear con tu hija lo tengo aquí ahora, bailando entre el esternón y el encéfalo salpimentando el guiso: le gusta hacerse cargo de las ollas dominar la dieta, someter a ayuno o regalar intemperancia el vértigo, mi caprichoso...
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Lo repetiré de nuevo: las leyes naturales no conocen excepciones; las leyes artísticas se componen ante todo de excepciones Arnold Schöenberg Nutre la mañana, húmeda como un instrumento de labranza a la intemperie, el lamento largo del cuarteto de cuerda Nº 1 de Schöenberg, un centroeuropeo atípico que comparaba al artista con un manzano...
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Una joven de pálido fulgor, quizá una dríada de los bosques, abre una jaula de cristal de la que salen volando mariposas doradas. Otro personaje, un híbrido de humano y anfibio, intenta que los insectos pasen a traves de un aro rojo. Mientras tanto, entre las piernas de este segundo elfo, una rana toca...
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Nunca había retratado a Ana pese a que es la mejor de las guardianas del Paraíso. Esta vez le hice un par de fotos analógicas. La tarde había sido larga: comimos en el patio, entre la juerga de los gatos, bendecidos por la tibieza imprevista del otoño. Hablamos. Como siempre sucede con Ana, hablar...
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Querida Alicia, princesa, En Barcelona, hace unas semanas, Javi me regañó. Lo hizo al estilo de Javi, tal como vive, con la parquedad presocrática de quien confía en los dones, la transmisión textual y el camino por la Vía de la Verdad de Parménides de Elea, aquel señor que creía en la permanencia, lo...
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Escuché en las vacaciones españolas dos frases al azar pronunciadas por seres líquidos, parásitos del smartphone definitivavemte siniestros. La primera era una queja en busca de mejor destino que el éter urbano: — ¿Por qué la gente es tan embustera? La segunda merece el inicio de un relato de scifi, como dicen ahora los...
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Gente en bancos, sentada, derrumbada, baqueteada en un mundo de grises, como apunta el título del libro de la muchacha, que, ahora me entero, no es una travesía existencial, sino un manual de autoayuda ligero cuya proclama de venta es bastante más pobre y desconsoladora que cualquier oración de mi catecismo infantil: Todos -absolutamente-...
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Tres Berlin Girls. Las escaleras en las que posa A. son de una de las cuatro entradas de nuestro edificio gemelo, con el que compartimos patio. Una vecina que fue Berlin Girl cuando quizá era más emocionante ha empapelado las paredes con carteles de los buenos tiempos: The Clash, Sex Pistols, John y Yoko,...
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Un perro escuálido, en apariencia perdido pese al collar. Una pelea de lucha grecorromana, reglada y correcta, en medio de la acera. Un hombre dormido sobre un carro de supermercado. Una viajera triste, acaso movilizada hacia una sombra. Un saxofón inflable trasladado como un trofeo. El infinito cansancio de la vejez. Un par de...
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I don’t know where but she sends me there Sin método, sin profesor. Nada hay aquí para formular: oración, jaculatoria, lema… El discurso está vacío como su dueño. Unos cuantos días de desorientación armado con una cámara que no frecuentaba desde hace tiempo, la Lomo LC-A comprada muchos años antes de este ahora sin...
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Tensión. Caminas solo y la presientes: huele y prende, inclusiva como una estadística. Más fotos en blanco y negro con la cámara Holga. Voy buscando, en una ronda de tropiezos. Esa mujer de puntillas: hice la foto con la cámara colgando y hacia atrás, en contradirección, sin mirar por el visor. Ese muchacho, ¿lloraba...
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Sucia, todavía bombardeada. Incívica, todavía mellada, ¿en qué percha cuelgas el Muro que llevas dentro de la cabeza?. Bruta, todavía canalla porque no hay otra forma de soportarlo. Con la cerveza en la mano, tanteando. Con las brasas en la mirada, todavía brechtiana: Escapé de los tigres alimenté a las chinches comido vivo fui...
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En octubre de 2013 bajamos en un coche alquilado desde San Francisco a Santa Cruz, por la sinuosa, solitaria y bella Highway 1. Ya describí el trayecto en una entrada del blog del que me despidieron hace más de un año pero que siguen conservando en los servidores. Publiqué también fotos digitales: un lonely...
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Una dama atildada, para romper la tónica de perros mojados. Está tomada con la Bronica de medio formato que llegó de un ángel celestial. Siempre me gustaron las manos en la cabeza, inútiles.
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