Escuché en las vacaciones españolas dos frases al azar pronunciadas por seres líquidos, parásitos del smartphone definitivavemte siniestros. La primera era una queja en busca de mejor destino que el éter urbano: — ¿Por qué la gente es tan embustera? La segunda merece el inicio de un relato de scifi, como dicen ahora los...
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Gente en bancos, sentada, derrumbada, baqueteada en un mundo de grises, como apunta el título del libro de la muchacha, que, ahora me entero, no es una travesía existencial, sino un manual de autoayuda ligero cuya proclama de venta es bastante más pobre y desconsoladora que cualquier oración de mi catecismo infantil: Todos -absolutamente-...
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Tres Berlin Girls. Las escaleras en las que posa A. son de una de las cuatro entradas de nuestro edificio gemelo, con el que compartimos patio. Una vecina que fue Berlin Girl cuando quizá era más emocionante ha empapelado las paredes con carteles de los buenos tiempos: The Clash, Sex Pistols, John y Yoko,...
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Un perro escuálido, en apariencia perdido pese al collar. Una pelea de lucha grecorromana, reglada y correcta, en medio de la acera. Un hombre dormido sobre un carro de supermercado. Una viajera triste, acaso movilizada hacia una sombra. Un saxofón inflable trasladado como un trofeo. El infinito cansancio de la vejez. Un par de...
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Acaban de publicar Palabras sobre el Muro, el reportaje que Helena Celdrán y yo firmamos para El Mensual de 20 minutos . No me gusta nada cómo han procesado las fotografías —que también son mías—: cropeadas y pasadas a un blanco y negro que parece...
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las noches de Berlín superan a los días (como en todas partes) no encuentro tiempo para dedicarme a hacer fotos, por eso las vomito, desordenadas, desparejas mis favoritas, las químico-analógicas, deben aguardar, como aguardo yo, a que mejore el saldo tenemos buenos amigos —más amigas que amigos— y nos han venido a visitar dos...
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En silencio: demasiadas fricativas postalveolares, géneros y formas idiosincráticas de plural para hacerme entender. Nada sé decir en Berlín, nada entiendo. Las calles están sucias, con una (nada desagradable) textura pegajosa que viene bien a mi alma mareada y necesitada de amarre. Vivimos en subarriendo desde que llegamos: primero en Kreuzberg y más tarde...
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Fotos de los open studios de ArtSpan de este fin de semana en Hunters Point. Hay texto en Distrito Latino.
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Fotos del Día de los Muertos en la Misión. Noche de calaveritas.
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Fotos del Hardly Strickly Bluegrass de los tres últimos días. Algunas palabras añadidas en Distrito Latino.
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Fotos en la megaventa de las bibliotecas públicas de San Francisco. La crónica, en Distrito Latino.
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Una de las fotos que tomé esta tarde en el Pier 24, el espacio fotográfico privado más grande de EE UU. El propietario es un broker milmillonario, por supuseto. Hablo del tema en Distrito Latino.
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El primer funeral al que asisto en San Francisco. El cuerpo presente al que velamos es un local y una forma de ver la vida, un espacio que ardía como el infierno, es decir, la mejor morada posible para estos tiempos de almas de acero y ojos de hielo. Mi local favorito de la...
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Canciones de anzuelo y sedal. Fotos de peces recuperadas de una vieja sesión en un acuario de A Coruña. Mitigan la verdadera condición del lugar, una prisión, aduciendo que utilizan agua tomada del vecino Atlántico.
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