Posts Tagged ‘ fotos ’

A diferencia de los demás animales, los humanos necesitamos un propósito y el mío fue, durante un tiempo, completar los atardeceres atlánticos con los del Pacífico. Como en muchos asuntos, también en la calidad de estos últimos padecía de confusión: los imaginaba plácidos cuando, como comprobé al vivir en San Francisco, son de ventosa...
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En el artículo La web que tenemos que salvar, el iraní Hossein Derakhshan dice añorar la web «rica, diversa y libre» que «está muriendo». Después de seis años en la cárcel en su país natal por delitos de opinión cometidos, según los tribunales de su país, en el blog sobre literatura que publicaba desde...
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Enamorado de la corrosión de Sicilia, de la vejez, de la tragedia… Tres semanas como turistas en errancia, intentando no ser turistas apostólicos —esos zombis ridículos—. Elegí cuatro cámaras para llevar: tres de juguete, plásticas, y una Olympus Pen. No añoré la precisión de metralla de la analógica, que ya pesa demasiado, además, para...
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Hablaré del vértigo, conozco bien a ese pequeño cabrón un mal bicho a quien no dejarías pasear con tu hija lo tengo aquí ahora, bailando entre el esternón y el encéfalo salpimentando el guiso: le gusta hacerse cargo de las ollas dominar la dieta, someter a ayuno o regalar intemperancia el vértigo, mi caprichoso...
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Lo repetiré de nuevo: las leyes naturales no conocen excepciones; las leyes artísticas se componen ante todo de excepciones Arnold Schöenberg Nutre la mañana, húmeda como un instrumento de labranza a la intemperie, el lamento largo del cuarteto de cuerda Nº 1 de Schöenberg, un centroeuropeo atípico que comparaba al artista con un manzano...
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«Los combates se ganan o pierden sin testigos, tras las línea del frente: en el gimnasio, corriendo en los caminos, mucho antes de que yo me ponga a bailar bajo todas esas luces». El boxeador Muhammad Ali (1942-2016) siempre sostuvo que eran los entrenamientos el lugar donde las peleas eran diseñadas para el triunfo...
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Un juego de cánicas que entendíamos como una santa unción y un duelo contra nosotros mismos, una de las escasas actuaciones de mi grupo de rock —sí, fui cantante y letrista, fui un ángel durantes tres noches y unos cuantos ensayos—, el camino hacia un santuario budista en cuya alberca dormitaba la anaconda, la...
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Querida Alicia, princesa, En Barcelona, hace unas semanas, Javi me regañó. Lo hizo al estilo de Javi, tal como vive, con la parquedad presocrática de quien confía en los dones, la transmisión textual y el camino por la Vía de la Verdad de Parménides de Elea, aquel señor que creía en la permanencia, lo...
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Escuché en las vacaciones españolas dos frases al azar pronunciadas por seres líquidos, parásitos del smartphone definitivavemte siniestros. La primera era una queja en busca de mejor destino que el éter urbano: — ¿Por qué la gente es tan embustera? La segunda merece el inicio de un relato de scifi, como dicen ahora los...
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La frontera es la dermis, la única línea que no admite bandera ni invasión, la piel. Tres semanas en España —que ahora, diez días después de regresar, son lacerantes por la desemejanza con este lugar recio en el sentido más boxístico—. Fueron un retorno a la patria: lacónica en la caliza sanguínea de Castilla,...
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Recibí la contraseña nada más llegar a Berlín. No se trata de una clave secreta. Al contrario: es un password circunscrito a los límites de la ciudad-estado, un santo y seña comunal. Quizá no sea necesaria otra exclamación de individualidad para sobrevivir al asedio de la angustia diaria: Scheiße. Mierda. En Berlín cobran por...
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Tres Berlin Girls. Las escaleras en las que posa A. son de una de las cuatro entradas de nuestro edificio gemelo, con el que compartimos patio. Una vecina que fue Berlin Girl cuando quizá era más emocionante ha empapelado las paredes con carteles de los buenos tiempos: The Clash, Sex Pistols, John y Yoko,...
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Hablábamos. Era casi palpalble la electricidad estática de la tormenta que se acercaba. Todo Kalahari requiere una conversación. — ¿Quién es para ti la mujer más importante de la historia?, preguntó el ingeniero. Apenas lo dudé. — Emily Dickinson. — ¿Quién es esa? Era ingeniero. Se acercaba una tormenta. Era ingeniero. Estas fotos son...
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I don’t know where but she sends me there Sin método, sin profesor. Nada hay aquí para formular: oración, jaculatoria, lema… El discurso está vacío como su dueño. Unos cuantos días de desorientación armado con una cámara que no frecuentaba desde hace tiempo, la Lomo LC-A comprada muchos años antes de este ahora sin...
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Tensión. Caminas solo y la presientes: huele y prende, inclusiva como una estadística. Más fotos en blanco y negro con la cámara Holga. Voy buscando, en una ronda de tropiezos. Esa mujer de puntillas: hice la foto con la cámara colgando y hacia atrás, en contradirección, sin mirar por el visor. Ese muchacho, ¿lloraba...
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