Hablábamos. Era casi palpalble la electricidad estática de la tormenta que se acercaba. Todo Kalahari requiere una conversación. — ¿Quién es para ti la mujer más importante de la historia?, preguntó el ingeniero. Apenas lo dudé. — Emily Dickinson. — ¿Quién es esa? Era ingeniero. Se acercaba una tormenta. Era ingeniero. Estas fotos son...
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Una chaqueta con hombreras, pantalón de leopardo, un tatuaje en el pecho y, sin embargo, escuchaba música cerrando los ojos.
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necesito la oscuridad de tus rodillas el veinte por ciento de tus intereses, la necedad de las cuentas necesito nublar el día, secar el labio, agotar el menú el karma honrado de la espuma de afeitar, la fortuna roja de la saliva necesito el golpe de corral de Bo Diddley, la máscara veneciana del...
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En el interior de este pequeño local compro tabaco. Lo regenta un matrimonio chino, gente simpática («hello, sir!», saluda él; «have a good day», se despide ella) que lleva la contraria al estilo de vida de estricto confucianismo de la mayoría de los vecinos del barrio: sonríen, cierrran los domingos, se van de vacaciones,...
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[Las fotos son buenas mediadoras con el pasado, acaso menos sereno pero sin duda más vibrante en letras. La unión de éstas —tomadas hace unos dias en el venturoso azar de las calles— me empujó a la relectura de un texto abandonado que me atrevo a compartir. De antemano anoto que el 100% es...
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de ti conservo un rasguño, la marca palpitante de los dientes quizá un dolor de piano, quizá una viga noble lustrada con la cera de una súplica de ti conservo el nudo, la tranca de ti nace el envoltorio (porque he fumado demasiado un telón me disimula) quizá tu camiseta roja y comercial, quizá...
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Acaso algunos de ustedes, viajeros, hayan apreciado lo que sucede con el desfile de mis letras de un tiempo a esta parte: están borrachas, no obedecen las propuestas comunes, son especímenes del umbral de una taxidermia semántica. Quiero escribir cielo y escribo cileo, quiero escribir escribo, como me acaba de suceder, y escribo escrbo…...
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Hace días que no pongo fotos aquí: poco tiempo, demasiado trabajo, el catarro, los mareos, la paralizante melancolía de la incertidumbre —por otra parte necesaria para seguir despierto y no creerme alguien con derecho al pontificado cardenalicio que tanto se lleva en este tiempo de yoísmo—… Este par de fotos-Holga son del sábado. Dos homeless....
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maneja tiza negra, rechaza la desinfección consagra los dedos con fango enlázate desesperada a mis piernas los ojos cerrados mientras las olas baten dame la dirección y el abanico no me permitas dormir renueva el compromiso de la carne organiza una fiesta de espuma colmaré el hueco de tus manos con el calor del...
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En la vieja ciudad de Benarés, mientras los niños aprenden a dibujar fantasmas en los altares, caminaremos hacia el río protegidos por los andamios. El polvo de las obras teñirá de ladrillo el atardecer. En la vieja ciudad de Benarés, llevaremos las agendas hacia el agua, este bautismo merece papel, y dejaremos que caigan...
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Compré en una tienda de segunda mano (por muy poco dinero, 5 dólares) una Ricoh R-125 Z, una point-and-shoot de 135 mm para vagos: automatismo absoluto. Sólo disparé un carrete, lo había olvidado y lo revelé hace unos días. Algunas veces deseas que la cámara lo haga todo y encuentras que la cámara ha...
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Un par de días de buenas relaciones con las fotos y olor de revelador en los dedos. Todas son de ayer y hoy y todas, otra vez, con mis Holga. Las cuadradas, de medio formato; la única horizontal, la primera de arriba, con la de 135. Es la que más me gusta. Ella (pelo...
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Hoy me regaló otra razón para el amor sin límite. Te quiero, Holga. Punto.
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El tipo que gesticula ante mi cámara es el recepcionista de Unplug SF, una fiesta para celebrar la vida offline. El recepcionista se dedicaba a recoger y guardar los smartphones de los asistentes para que no entrasen al evento armados con el terminal que te convierte en apéndice con pantalón y camisa de lo...
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La pureza de ensueño, una bofetada mística, de una silueta contra la luz yacente del atardecer, una silueta mejorada por el humo cargado de vaho y atufando a subsuelo que brota de un canal de ventilación. La foto, que hice hace unas semanas en el centro de San Francisco con una de mis aliadas...
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