Posts Tagged ‘ medio formato ’

Nunca había retratado a Ana pese a que es la mejor de las guardianas del Paraíso. Esta vez le hice un par de fotos analógicas. La tarde había sido larga: comimos en el patio, entre la juerga de los gatos, bendecidos por la tibieza imprevista del otoño. Hablamos. Como siempre sucede con Ana, hablar...
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Tensión. Caminas solo y la presientes: huele y prende, inclusiva como una estadística. Más fotos en blanco y negro con la cámara Holga. Voy buscando, en una ronda de tropiezos. Esa mujer de puntillas: hice la foto con la cámara colgando y hacia atrás, en contradirección, sin mirar por el visor. Ese muchacho, ¿lloraba...
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Sucia, todavía bombardeada. Incívica, todavía mellada, ¿en qué percha cuelgas el Muro que llevas dentro de la cabeza?. Bruta, todavía canalla porque no hay otra forma de soportarlo. Con la cerveza en la mano, tanteando. Con las brasas en la mirada, todavía brechtiana: Escapé de los tigres alimenté a las chinches comido vivo fui...
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Unas cuantas fotos de medio formato, con dobles exposiciones, negativos solapados y esos otros milagros que la Holga ayuda a tramitar. Pertenecen a un día de excursión a los Muir Woods, ese bosque-holograma para hacerte creer que estás en la naturaleza pero la naturaleza está fuera de la senda por la que te ordenan...
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En octubre de 2013 bajamos en un coche alquilado desde San Francisco a Santa Cruz, por la sinuosa, solitaria y bella Highway 1. Ya describí el trayecto en una entrada del blog del que me despidieron hace más de un año pero que siguen conservando en los servidores. Publiqué también fotos digitales: un lonely...
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Una dama atildada, para romper la tónica de perros mojados. Está tomada con la Bronica de medio formato que llegó de un ángel celestial. Siempre me gustaron las manos en la cabeza, inútiles.
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Segunda entrega de mi archivo perdido pero recobrado. Esta vez son más arrebatadas —San Francisco es un prisma, un terreno donde reinan los alunados— y en medio formato, todas con la venerada Holga 120, con película Kodak TX de 400 ASA y el leve virado sepia que ustedes sabrán perdonar: sign of the times....
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En el lobby del Hotel Palace, ese lugar que pisas sabiendo que es una alambrada. La dama sostiene la mirada con el garbo de quienes carecen de alambradas en el camino.
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Predicadores atacados por cebras, cañas de pescar y puentes. Barrios peligrosos y parques. Niños, siempre niños. Ocho fotos de San Francisco con mi Holga. Reveladas en casa, como debe ser.
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Otro desnortado templo del conocimiento: la University of San Francisco California quiere cortar 30.000 árboles del maravilloso Mount Sutro Forest. Escribo una reseñita sobre el asunto en Distrito Latino.
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Una muchacha triste en un marco feliz: he ahí mi pueblo.
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¿Metafísica?¿Que metafísica tienen estos arboles? La de ser verdes y copudos y tener ramas Y dar frutos a su hora —nada que nos haga pensar, A nosotros, que no podemos dar por ellos. ¿Que metafísica mejor que la suya, No saber para que viven Ni saber que no lo sabes? Fernando Pessoa Subirme a...
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Una chaqueta con hombreras, pantalón de leopardo, un tatuaje en el pecho y, sin embargo, escuchaba música cerrando los ojos.
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La Misión. El nombre tiene raíz religiosa y una etimología militar que turba la paciencia. También marean la convivencia antinatural de lo fancy-hipster, los migrantes buscavidas, los pandilleros (hay balazos en los últimos meses y sangre joven derramada), restos de criollismo light que enarbola banderitas y axiomas mientras cuida como oro en paño el...
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necesito la oscuridad de tus rodillas el veinte por ciento de tus intereses, la necedad de las cuentas necesito nublar el día, secar el labio, agotar el menú el karma honrado de la espuma de afeitar, la fortuna roja de la saliva necesito el golpe de corral de Bo Diddley, la máscara veneciana del...
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