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Quienes conocen a Jaroslav Kucera suelen definirlo con una frase que es el mejor de los halagos para un fotógrafo empeñado en mostrar la vida: «Se hace amigo de todas las personas que retrata». Esta cualidad expansiva, de extrema y admirable complicidad, es resaltada en la gran retrospectiva sobre la carrera de Kucera que...
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«La única poesía y el único enigma están en las ruinas». Así de parca e inflexible es la tristeza de Mircea Cartarescu, escritor rumano y más que posible, dicen, Nobel de Literatura. Le entrevistamos cuando su libro Nostalgia, un vals vertiginoso sobre la niñez, se edita en España. El viaje de Mircea Cartarescu —cuyo...
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Mi barrio estreno hoy farmers market. Una razón más para atraer a indeseables hipsters de la dictadura orgánica. Un razón más para que nos suban los alquileres. Escribí una entrada para Distrito Latino e hice fotos. Los niños, como siempre, me regalaron más de lo que puedo reintegrar.
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Escuchar a Elvis como sorprendiendo un acto prohibido, escupiendo sobre la tumba de tu madre, rayando el cristal de la foto de bodas con uñas de heladero despechado. Escuchar a Elvis (cuando todavía hablaba en plural): Somos hoscos, somos melancólicos, somos una amenaza. Escuchar a Elvis en las sesiones secretas de los años setenta,...
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Mi madre estrena un bastón. La cadera y la rodilla derecha, carcomidas por la osteoartritis, no la dejan en paz. Los médicos han hablado de operar, pero no consideran que sea todavía el momento. Ella, además, no quiere pensar en quirófanos. Tiene 85 años y el miedo es proporcional a la edad. No he...
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Pongamos a cocer un pastel de jengibre para llenar el día de coronas. Estampemos sellos de correos en el orín de las campanas. Encontremos la tendencia, vivamos de hebras de niebla, cultivemos parodias para merendar como sabios. Imitemos al Santo Niño de Van Der Weyden, rasguemos el Viejo Libro. Midamos el progreso. Descálzate, la...
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Dicen que el futuro es la cabeza de un perro, que se presenta como una niña enferma, una boca hambrienta de recuerdos. Dicen, cabrones, que es un planeta insólito, que no hay suficientes filtros para la máscara, que el último aliento es un caricia quirúrgica. Dicen que las fauces del futuro son el bolsillo...
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Anoté dos sentencias de Papá Cheever, de quien releo Bullet Park: Una: No podemos desentendernos de la universal soledad de los tiempos que vivimos. Otra: Viajamos casi siempre en avión, pero el espíritu de nuestro pueblo sigue siendo aún el de un país de trenes. No nos tocará una vida suburbial, chejoviana, en ese...
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«Cuán monótona sería la vida sin mi soledad», escribió el poeta-samurai japonés Saigyõ (1118-1190), un espíritu limpio que se retiró a vivir en una choza de montaña, sin más posesión que unas escudillas para hervir arroz y un manto de arpillera para abrigarse del frío. Saigyõ estaba convencido de que cuanto más se posee,...
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Me asomo al diario como al balcón, en busca de un panorama, una mirada… En mi caso, la ceremonia tiene carácter tóxico: si no leo el diario sufro arritmia y sudor frío, me asalta el desconcierto, creo residir en un planeta extraño, no soy capaz de manejar máquinas de precisión, dejo de entender la...
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mientras estaba ahí tumbado boca arriba con la boca abierta como un cadáver soñaba con arroyos de agua de montaña negra y húmeda A Cormac McCarthy no le gustan las comas. A mí tampoco, pero yo no hablo como las piedras, los zopilotes o los pellejos de ganado muerto.
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Cansado de otro día sin tono, carente de impulsos, pero desearías la falta de impulsos absoluta: la quietud en blanco de las técnicas simples (si es que la constancia y la entrega lo son) de vaciarse en una cañería, cerrar los ojos, tocar con la punta de la lengua la parte posterior de los...
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