Posts Tagged ‘ muerte ’

Es una foto de padre e hijo. Fue tomada en 1984 por el patrón de aullidos y desmesura Allen Ginsberg. Aparecen Robert Frank y su primogénito Pablo. En una jugada injusta del destino, pero en este caso quizá inevitable, el chico murió antes que el padre. Pablo, nacido en 1951 y bautizado en honor...
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Debo (estoy obligado, al parecer) ser «útil». Lo reclaman, otorgándome carácter mecánico cuando no tengo por qué ser útil y, a diferencia de las máquinas, puedo optar por lo estéril, lo ineficaz, el silencio… No soy tan importante para ser similar al dinero y algunos empleos que nunca secundé como cómplice: rentable, apropiado, servicial,...
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En el artículo La web que tenemos que salvar, el iraní Hossein Derakhshan dice añorar la web «rica, diversa y libre» que «está muriendo». Después de seis años en la cárcel en su país natal por delitos de opinión cometidos, según los tribunales de su país, en el blog sobre literatura que publicaba desde...
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Se lee poesía con los nervios (Wallace Stevens) ¿El peor de los años? No es para mí desorbitado otorgar la condición al ya extenuado 2018, enfermo desde la cuna. Año para asomarme al matadero, dejar huellas sobre el martirio, pensar en alcanzar la muerte por mi propia mano, flotar en el sueño de acabarme,...
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Hace cien años, en un lugar mustio llamada Sayula —en náhuatl, la lengua franca de la mesoamérica central, “lugar de moscas”—, nació un bebé sobre el que colocaron, como si fuera, según él decía, “el vástago de un racimo de plátanos”, toda una genealogía: Juan Nepomuceno Carlos Pérez Rulfo Vizcaíno. El 16 de mayo,...
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Bye, bye, Chuck, Estaba preocupado por las consecuencias de no poder reintegrarte la deuda. Me amedrentaban tu mal humor proverbial, tus ganas de venganza, tu creencia certera de que te hurtaban el trono, tu demanda contra el inocente Brian Wilson por aquel plagio que solo era reverencia, la temible enseña de tu bandera: «el...
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Desde el 2 de abril de 1985, los martes volvieron a ser días de fantasmal vulgaridad. Esa noche, TVE-2 —así se llamaba entonces— emitió el último programa de La edad de oro, el espectáculo fiesta del que eras madre nutricia, Paloma Chamorro. Elegiste con pericia el explosivo para la última detonación: los Violent Femmes,...
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La vida es “inmensa y complicada” y “no avisa antes de hacerte daño”, dice el escritor e historietista Neil Gaiman en el prólogo de Material sensible, una colección de cuentos de la que sales convencido de que nunca podrás correr más que tu sombra y que ella terminará por merendarte, pero, tranquilo: sólo te...
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Adiós papi, Mantengo el nominal que te adjudiqué en mi niñez criolla. Tiene sentido: el primer recuerdo que tengo de ti es planchado, chulo, con maneras de galán caribe en traje de sport. Cuando llegaste a buscarme a Galicia, sobre tu chaqueta rielaba algo que se parecía a la purpurina con que aterrizan los...
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En uno de los relatos menos desoladores del escritor Thomas Ligotti, al que mencioné hace poco, el protagonista imagina tres formas extremas de muerte que, si no me falla la memoria, son: as últimas horas de la tarde de un otoño perpetuo. Un cuerpo congelado en la negrura, una noche perpetua de invierno. Una...
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mi padre nunca leyó una novela pero del cielo raso colgaban facturas y las moscas exploraban los ganglios de las paredes mientras cenábamos chatarra en silencio él quería cortarme el pelo malditos años pendejos teníamos un Ford pintado en dos tonos de azul el dial de la radio era puntual como un gatillo niños...
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Adiós, caderas de plástico, boca de esponja, manos de carterista… Puedo mencionar con orgullo que te vi un par de veces en directo y lograste convencerme que era fútil no haber visto a James Brown, a Miles Davis, a Sly Stone… Los reunías, contenías una multitud. Cuando tenía menos años y acaso también menos...
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¿Acaso no son doce las horas del día? El que camina de día no tropieza, porque ve la luz de este mundo en cambio, el que camina de noche tropieza, porque la luz no está en él Evangelio según San Juan 11.10 Hola Duque, Te has marchado con paso bíblico. No compartiste que Blackstar,...
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La misma mujer, la misma ropa interior —unas bragas lollipop de algodón blanco—, la misma piel, la misma pose, el mismo topless… Durante cuarenta años. Lucy Hilmer ha tomado la misma foto el mismo día del año, el 22 de abril, su cumpleaños, desde 1974. La serie de autorretratos, titulada con sorna y buen...
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Hola cuentacuentos, Leí anoche en una novela a la que tratarías mal —nunca te gustaron las críticas: tenías demasiados cojones para aceptarlas o ejercerlas— que el tiempo «confiere poesía a los campos de batalla». Lo he comprobado a lo largo de las horas transcurridas entre tu muerte y el momento en el que escribo...
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