Ahora que hemos nominado estrella mediática póstuma a Pablo Escobar, el capo de Medellín que llevó a los yanquis la cocaína que estaban encantados de meterse y forjó un imperio de veneración y miedo, parece improcedente que nuestros compatriotas que sacaron buen partido de un similar juego ilegal queden fuera de esta discutible y...
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Adiós papi, Mantengo el nominal que te adjudiqué en mi niñez criolla. Tiene sentido: el primer recuerdo que tengo de ti es planchado, chulo, con maneras de galán caribe en traje de sport. Cuando llegaste a buscarme a Galicia, sobre tu chaqueta rielaba algo que se parecía a la purpurina con que aterrizan los...
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En algún momento de mi vida participé en el bastante necio planteamiento de considerar que Galicia y sus comarcas radiales —Asturias, El Bierzo, Trás-Os-Montes…— deberían ser anexados a la Mitteleuropa de los nibelungos y los filetes empanados. Fue una broma neorromántica para agriar los tiempos de albricias en que España tocaba el timbre del...
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No conviene posar la mirada en la herrumbre de cada tornillo del fuselaje del Airbus A320. Para evadirme consideré la tierra de allá abajo un lugar donde centenares de miles de vidas importan tanto como la mía: menos que nada. “La mayoría de nosotros”, dice el escritor Richard Ford, “somos las últimas personas con...
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Mi abuela Vicenta Grove obraba el prodigio de la apicultura kamikaze. Accedía a las colmenas al desnudo, sin guantes, ahumadores, trajes de mameluco o máscaras de rejilla, convencida de que las abejas la reconocerían como amiga. Así sucedía: los antófilos —término científico cuya traducción del griego, “que aman a las flores”, parece un mal...
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Aunque ningún historiador ha logrado dar con una cifra más o menos exacta de los hombres, mujeres y niños gallegos que cruzaron el Atlántico empujados por el hambre y la negrura españolas desde finales del siglo XIX hasta mediados del XX, se suele dar por sentado que fueron casi un millón y medio los...
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Como un viajero derramado por los horarios en una estación terminal, acabo haciendo tiempo en una vieja carpeta de fotos: una inútil maniobra de distracción contra el reloj extenuado. Menudeas la simiente del pasado a falta de gratitud por el presente. Galicia, Asturias, León, agosto de 2010, el último verano español antes de la...
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El niño-vaquero es Jerry Garcia, a quien la lisiada grafía estadounidense niega la tilde pero la veneración pública de varias generaciones de nacionales convierte en un símbolo, una de la figuras más queridas del santoral pop del país que inventó el rock and roll para deslabazarlo y reinventarlo varias veces de la mano de...
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No sabes por qué has terminado aquí, en el escenario dominical del mar, la enorme asignatura, el dolor de cabeza del cielo, doblado en pliegues, clandestino en esas matemáticas de idas y regresos que ya no puedes traducir… En otro tiempo —no demasiado lejano: aún tienes la quemadura del recuerdo en la piel— el...
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Han mejorado los trenes en Galicia: ahora son aseados quirófanos a 150 km/h. En Pontecesures subieron un par de negros subsaharianos que olían sudor y una anciana de luto estricto y arrugas cinceladas por el salitre que olía a muerte y apretaba el asiento con las manos como temiendo que se tratase de un...
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En unos minutos salgo hacia el noroeste, mi lejanía, la patria de mi alma. Por carretera, pegado al suelo, la única forma de viajar con todos los sentidos implicados en el desplazamiento, enlazados al camino. Como alguna vez expliqué, Galicia es el único lugar donde me siento encadenado a un mapa, al magnetismo de...
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si necesitases hablar de la tierra por obligación, por necesidad porque apenas te atreves, temiendo perder un mendrugo si abres la boca si necesitases hablar con tranquilidad y valentía mencionarías la piel de legumbre que envuelve las mañanas atlánticas la bóveda biológica de la niebla también el flan de la abuela las colinas sensibles...
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