La foto —una ruina bombardeada con globos de luz— es de mi hijo Félix González Cid. Describí aquí la manera en que odio la distancia que nos separa y cómo trato de combatirla con armas humildes y acaso estériles: haciendo memoria, buscando rastros bajo la piel, imaginando a diario que el tiempo es ilusorio...
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Félix, el mayor de mis hijos, cumple hoy 27 años. Como Alicia, la mediana, Félix vive en Londres, trabajando de camarero infrapagado. Pese a la diplomatura y las oposiciones para maestro aprobadas en la primera convocatoria, tuvo que optar por la vía de la patera económica. Hace más de un año que no le...
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El contenido de cincuenta cajas de embalaje es el cosmos de la habitación: 2,5 por 1,8. No puedo recordar dónde está el libro. No puedo recordar la ubicación de casi nada, pero sé el lugar que ocupan las vértebras lumbares. Tampoco logro dormir. El insomnio es un lazo, un cartílago inmortal. Doblo el cuello...
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