José Ramón Julio Martínez Márquez, Ramoncín
Más allá de sus profusas malas artes personales y profesionales, no puedo confiar o tomarme en serio a alguien capaz de elegir el mote de Ramoncín. Suena a Marcelino pan y vino, a España cañí, a Pasapoga…
José Ramón Julio Martínez Márquez, quien prefiere que le llamen Ramoncín, tiene la misma edad que yo (lo acabo de descubrir en la entrada que le dedica la Wikipedia) y eso me duele. Es como compartir chaqueta con un piojo.
La simbiosis de los años es importante para mí. Me gusta pensar que los nacidos en 1955 estamos libres de pecado porque vinimos al mundo al mismo tiempo que la mejor canción de la historia del rock, Let’s Play House.
Puedo encontrar una perversa y dispar correspondencia. Ramoncín es el responsable de la peor canción de la historia (no diré del rock para no mancillar al género), Hormigón, mujeres y alcohol.
La letra es nociva:
Salta hacia atrás,
o quitate la ropa, mujer.
No provoques más mi pasión
que llevo un fuego dentro que no lo puedo contener.
Lluvia de alcohol
moja mi cabeza al salir
de la habitación del hotel
donde nos lo hicimos la noche en que te conocí.
Ramoncín merece el odio de gran parte de la comunidad virtual española. Se lo ha ganado a pulso: provocador directivo de la Sociedad General de Autores -ese gremio que defiende el copyright con modales arrabaleros que parecen calcados de los estatutos arcanos de la ‘ndrangheta-, eminente defensor del canon digital, porfiado demandante contra todo aquello que pueda ser entendido como vituperio, pésimo revisor de canciones de Kurt Cobain (aunque se debe admitir que la pieza asesinada era bastante mala en origen)…
Comparto la grima que producen el personaje y sus devaneos (cheli lírico, sociata, presentador en la televisión pública, contertulio de programas basura, jurado de Operación Triunfo…) desde que Ramoncín emergió de la nada en 1977 con el disco Ramoncín y WC? (sobre cuya gestación hay acusaciones de mal compañerismo y manipulación contra el cantante).
Por entonces yo era punk -eso creía, inocente y nuevo-. Me gustaban los Sex Pistols y los Clash. Escribí sobre ellos en una revista una de mis primeras piezas periodísticas. Los consideraba tan importantes como Elvis. Ya admití que era inocente.
Ramoncín, que se movía como el baboso de Jagger y creía que era muy rompedor cantar sobre un Marica de terciopelo varios años después de los New York Dolls, Bowie, T. Rex y el glam, era mi enemigo: un émulo de Paco Martínez Soria con la cara pintada, un heredero del españolismo más casposo…
Una noche encontré al tipo en la sala de espera de los cines Alphaville. Recuerdo como si fuera hoy que yo llevaba mi cazadora de loneta roja con varias docenas de imperdibles clavados. Para espanto de mis acompañantes, fui directo hacia él y, cara a cara, le dije:
-Eres un payaso. Haz el favor de no insultarnos más.
No esperé respuesta. Tampoco la hubo. Le di la espalda y saqué a Ramoncín de mi vida.
Pero esto es España ( y por esa circular insistencia en la vulgaridad, entre otros males, me voy de aquí, emigro en menos de un mes), la tierra donde siempre cacarean las mismas gallinas.
Ramoncín vuelve a estar en boca de la comunidad 2.0 por la redifusión de una entrevista de 1987.
Con su anti-garbo congénito, algo paranoide, me parece, suelta estas minima moralia:
- Ya le gustaría a Springsteen escribir canciones como las que yo he escrito, sobre todo en las letras.
- No tienes ni idea de cómo están escritas mis canciones. Lo que a ti te parece ripio a mí me parece poesía. Salen como poesías y después se cantan.
- Probablemente a nadie se le ocurrirá decir que me parezco a John Fogerty, porque Fogerty no es tan famoso como Springsteen.
Me impresiona que se tomen en serio tales desatinos.
Pero la declaración que más ha encolerizado a algunos de mis contactos de Facebook es ésta:
- Me tendrían que dar dinero para soportar a Freddie Mercury.
Me da miedo parecer ramonciniano (lo peor que se le puede decir a según qué gente), pero estoy de acuerdo. San Freddie Mercury que estás en los cielos también me parecía (y me parece) un hijo de Pasapoga.
