"El ruletista" (Mircea Cârtârescu)
«Aterrorizado por la idea de que ahí fuera ya no exista nada más que una noche sólida como un infinito témpano de brea».
El rumano Mircea Cârtârescu (1956) escribe desde un pulmón artificial: cada inhalación, un recelo; cada exhalación, una niebla sólida.
Este cuento con ademanes de novella tiene la altura de Kafka y la precisión de matemática alucinada del ciego Borges.
Prohibido por la censura del repugnante Ceaucescu (no sin motivo: está escrito con azufre), narra el devenir de un jugador de ruleta
rusa («una figura opaca» con «ojos de mono amargado») que se enfrenta, en contra de toda probabilidad, a la «luz feroz de la pólvora» en letales sesiones aplaudidas y financiadas por la cresta de la sociedad.
También el narrador se entierra en el légamo: «Lloré de alegría cuando sacaban a un hombre con los sesos reventados».
Una obra maestra sobre «la muerte individual de cada uno, el gemelo negro que nació junto con él».
El Ruletista. Impedimenta / 64 páginas / 9,95 euros
[Esta reseña apareció en la revista Calle 20 de noviembre de 2010. El PDF, aquí]
[Esta mañana me quejé de la falta de buenos discos durante año que concluye. No sucede lo mismo con los libros: 2010 fue para mí un camino de emociones literarias. De tener que elegir un sólo libro para encabezar el hit parade, sería El ruletista]
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