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Lecturas para cubrir el verano de extrañamiento y temblar por la evidencia de que la única lucidez es negra y el único futuro, pesimista. Dos píldoras iniciales: Se ha descubierto el pastel: somos biorrobots copiadores de genes que viven a la intemperie en un planeta solitario en un universo físico frío y vacío. Es...
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Comienza la parodia, la carnavalización. Disfrutemos para alejar el rictus que nos revelaría, como siempre, solos y asustados. Verano. Saquemos a pasear el cuerpo, limpio y levemente vestido, lo suficiente, en todo caso, para esconder las llagas. Fiesta. Que la cohetería ahogue lamentos y la cerveza disimule lágrimas. Estamos en verano. Disfruta o te...
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Quizá porque ha pisado demasiado terreno minado, el periodista John Lee Anderson propone la dinamita como caliz redentor. Necesitamos los barrenos para “volar con poderosos explosivos ese monumento a la brutalidad que se llama Valle de los Caídos”, dice en un reciente artículo muy meneado en las redes. Le dan la razón tres periodistas...
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La primera vez que entramos en la iglesia —descubierta por el azar del vagabundeo en un lugar de la meseta castellana que no voy a nombrar— sólo tuvimos que desanudar un cable colocado entre dos alcayatas en el portón. Pese a la techumbre en parte colapsada, el interior estaba casi intacto. En la sacristía,...
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La fotógrafa Isa Marcelli inauguró ayer en Berlín —zona ex-RFA, chic y exclusiva— la exposición Le laboratoire des rêves. Conozco a Isa desde hace años. Fui el primero, mucho antes de que llegasen los chic, en hablar en un medido de comunicación de sus fotos. En el libro de la galería escribí: «No hay...
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En algún momento de mi vida participé en el bastante necio planteamiento de considerar que Galicia y sus comarcas radiales —Asturias, El Bierzo, Trás-Os-Montes…— deberían ser anexados a la Mitteleuropa de los nibelungos y los filetes empanados. Fue una broma neorromántica para agriar los tiempos de albricias en que España tocaba el timbre del...
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No conviene posar la mirada en la herrumbre de cada tornillo del fuselaje del Airbus A320. Para evadirme consideré la tierra de allá abajo un lugar donde centenares de miles de vidas importan tanto como la mía: menos que nada. “La mayoría de nosotros”, dice el escritor Richard Ford, “somos las últimas personas con...
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Son tan amargas como necesarias las tesis del filósofo Santiago López Petit, forjado en los movimientos obreros de acción directa. “Nosotros no necesitamos para nada conocer la realidad. La verdad en la que habitamos —nuestra verdad— no se desprende de ningún conocimiento, sino de un sentimiento de rabia (…) El rechazo total del mundo...
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El primer perímetro que habitó Hang fue el de una caja de zapatos. Una madre en la miseria abandonó el moisés de cartón a las puertas de un cuartelillo de policía de Kaiyuan, en el inmenso sur de la provincia china de Yunnan, terreno de fiebre, adormidera y arrozal. No es gratuito añadir a...
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Hola mariposa, Cassius X, avispa, Rey, Atardecer tropical: un niño en un modesto apartamento de Chacao, el barrio-casi-gueto de italianos y españoles de la Caracas todavía limpia del pasado remoto. Papá conduce el taxi, mamá está con las niñas ricas para las que trabaja como institutriz —la palabra era insultante, pero el niño no...
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En una paradoja verosímil, el disco más bello de todo el pop es una confesión sobre lo efímero del amor, la impericia social, el tránsito entre juventud y madurez, la pérdida de la inocencia, las limitaciones personales y la falta de seguridad en uno mismo. Pet Sounds, de cuya primera edición, el 16 de...
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Mi abuela Vicenta Grove obraba el prodigio de la apicultura kamikaze. Accedía a las colmenas al desnudo, sin guantes, ahumadores, trajes de mameluco o máscaras de rejilla, convencida de que las abejas la reconocerían como amiga. Así sucedía: los antófilos —término científico cuya traducción del griego, “que aman a las flores”, parece un mal...
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Adiós, caderas de plástico, boca de esponja, manos de carterista… Puedo mencionar con orgullo que te vi un par de veces en directo y lograste convencerme que era fútil no haber visto a James Brown, a Miles Davis, a Sly Stone… Los reunías, contenías una multitud. Cuando tenía menos años y acaso también menos...
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Un juego de cánicas que entendíamos como una santa unción y un duelo contra nosotros mismos, una de las escasas actuaciones de mi grupo de rock —sí, fui cantante y letrista, fui un ángel durantes tres noches y unos cuantos ensayos—, el camino hacia un santuario budista en cuya alberca dormitaba la anaconda, la...
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¿Acaso no son doce las horas del día? El que camina de día no tropieza, porque ve la luz de este mundo en cambio, el que camina de noche tropieza, porque la luz no está en él Evangelio según San Juan 11.10 Hola Duque, Te has marchado con paso bíblico. No compartiste que Blackstar,...
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