rendido aquí
ante los charcos de lluvia
los dedos índice heridos tras doblarte
y la música portátil de los Rolling Stones
tan idiotas tan sagrados tan malasombra en 1970
aquí escribo
nuestra biografía
crucificado
aquí ante los tomavistas
ceñido al rótulo Se Vende
como un lisiado a las muletas
de la sangre antigua derrochada
aquí ardo
en el lado oscuro
“para gloria de las artes”
según consta en el monumento ecuestre
con sus fauces de caballo
sobre la mandolina
de los niños jugando
aquí rapto
la floresta
soñando almendras
aquí en la orfandad de tus canas
en el compás de espuma
hundida atada
mía
aquí escribo
la única cifra
el número de un culto
la ceremonia de tu nostalgia
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Me gusta. No sé decir más.