Posts Tagged ‘ obituario ’

Me parecieron injustos e incluso vejatorios los despachos de agencia que anunciaron la reciente muerte de JJ Cale —por favor, sin puntos entre las jotas, el difunto deseaba el siseo discreto y sin pausa de una serpiente mocasín— aludiendo al «compositor de Cocaine y After Midnight«. Uno de los mejores guitarristas de todos los...
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Hola Mick Farren, dinamitero, Supongo que caerte muerto en un concierto un mes antes de cumplir 70 conlleva el mérito de los servicios prestados. No voy a añorar tu música: eras una versión desengrasada de Motörhead y te tomabas demasiado en serio, pero acaso convenga recordar que cantabas sobre la revolución imposible —único modelo...
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Hola JJ, La mecedora desde la que tocabas ha dejado de moverse, los gatos ariscos con los que compartías el whisky con leche tienen sed, el aceite industrial de Tulsa se ha cuajado… Mis ejemplares de tus álbumes —los grandes de entre 1972 y 1974, Naturally, Really y Okie, que compré cuando aún soñaba...
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Retratos subjetivos mediante los cuales, gracias a la intermediación epifánica de la fotografía, el fotógrafo quiere asomarse a sí mismo. Por tanto, retratos-grito. El título de la serie era hijo de la poesía y la desesperación: Open Passport (Pasaporte abierto). ¿Era posible predecir ante las fotos, realizadas entre 1965 y 1972, que su autor,...
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El fotógrafo Masahisa Fukase murió tres veces. La última ocurrió el 9 de junio y será considerada como definitiva por los registros, que en este caso, como en tantos, cultivarán la imprecisión. El cuerpo de Fukase tenía 78 años. Estaba detenido en un hospital en un coma profundo desde el 20 de...
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Wayne F. Miller, el gran reportero estadounidense que acaba de fallecer a los 94 años, eludió una primera cita con la muerte en 1945 en los cielos castigados de la II Guerra Mundial. Él mismo dejó pruebas con su cámara de la cita rota: en el avión del que están bajando al militar herido...
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Los retratos de Tshi predecían una grieta interior. También era un elemento de alarma su predilección por los “ángeles del jazz”, como les llamaba, los músicos que no piensan, al contrario que los roqueros, en términos de melodías tarareables sino en oraciones circulares y confusas. Una de las grandes amigas del fotógrafo era Lhasa...
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Hola Raymond Daniel Manczarek —ése era tu apellido, pero lo sometiste a tunning, dejándolo en Manzarek: el registral era demasiado polaco, demasiado judío, muy poco hipster—, Toda muerte debe ser respetada, dicen los libros de culto, pero para mí estabas muerto, de modo que siento tu final pero no tengo lágrimas que derramar. Falleciste...
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Querido Paul, He sabido de tu muerte entre capilares intravenosos e instrumental médico. Estoy seguro de que nunca soñaste un final tan absurdo —el accidente de bicicleta, la lesión cerebral, la absoluta dependencia…—, pero me consuela pensar que, como cuenta tu viuda en el blog, celebrabaste hasta el último momento las canciones de Buffalo...
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Ha muerto Paul Williams. Tenía 64 años y era periodista. ¿Importa que muera un periodista en una época en que cualquiera aspira a serlo mediante el cacareo social entre sus amistades virtuales? Empezaré de nuevo: ha muerto Paul Williams, editor de la primera revista temática dedicada a la música rock desde una perspectiva seria,...
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El hombre de la foto escribía artículos de opinión en la revista Playboy. Con el tiempo los reunió en el libro How to Be Rich (Cómo ser rico, 1961). No eran más que consejos, proverbios un tanto idiotas, mantras que sólo un malandrín de los negocios sería capaz de restregar en la cara del...
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“He enfocado durante toda mi vida a los pobres. Los ricos ya tienen sus propios fotógrafos», dijo en 2003 Milton Rogovin, que murió ayer a los 101 años de edad. Tenía razón: ya hay sobrados (en todos los sentidos) fotógrafos especializados en editoriales de moda, retratos de estrellas de cine, photocalls de celebrities o...
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Ha muerto el hombre que vivía ahogándose. Ya confesé lo que hizo por mí: descubrir el lenguaje de las rocas, los topos, las plantas… De la tristeza profunda que me ha causado la muerte obtengo un sólo consuelo: nunca gustará a los modernos y ningún político o personaje público irá a su funeral. El...
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El suicidio de David Foster Wallace, el mejor periodista-literario de su tiempo, deja huérfana a una generación de narradores estadounidenses fundada en el aserto de Kurt Vonnegut: “la vida no es forma de tratar a un animal” Esto no es la búsqueda de un gancho periodístico y me importa poco que ustedes lo crean...
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