En mi agenda telefónica de amigos —una oldskool predigital escrita a mano y de tapas adecuadamente rojas— hay cuatro losas funerias, nombres de difuntos que nunca tacharé. Todos murieron en la década de los noventa y eran yonquis, consumidores de la gran droga de la inacción y el cabeceo, la heroína. Dos de las...
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Viví en Caracas lo suficiente para tener derecho a lamentar ahora la macabra y monumental irrealidad de la condición recién adquirida de la ciudad como la más mortífera del planeta: en julio, 535 asesinados, 17 al día. En los primeros diez días de agosto, 69. La tasa anual es de 120 crímenes mortales por...
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cada noche íbamos a los socavones un terreno baldío cerca del refugio íbamos sólo por estar allí y compartir tabaco negro sin decirnos nada con Amaro y López y aquel otro tipo al que llamábamos Artista porque se hacía el interesante el que está de regreso cuando en realidad nunca había ido a ninguna...
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