Se lee poesía con los nervios (Wallace Stevens) ¿El peor de los años? No es para mí desorbitado otorgar la condición al ya extenuado 2018, enfermo desde la cuna. Año para asomarme al matadero, dejar huellas sobre el martirio, pensar en alcanzar la muerte por mi propia mano, flotar en el sueño de acabarme,...
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Para mi ventura, el año que languidece ha sido pródigo en libros, prototipos ideales de ventanal, claraboya y lucernario, grietas para seguir confiando, pese a todo, en que la humanidad merece algo más que la aniquilación. A diferencia de las hojas ya decrépitas del castaño al que se asoman mis ventanas, los libros de...
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