Acabo de leer, tres veces seguidas, los Consejos a un joven escritor de Danilo Kis. Elementales, hondos, cotidianos, certeros, orillados de la egolatría contemporánea, repletos de las viejas dudas… No puedo evitar republicarlos. Me duelen (no soy joven, no puedo llevarlos a término), pero me mecen. Cultiva la duda con respecto a las ideologías...
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Recortes aquejados por una necrosis, teñidos de mercurio y cadmio, fijados con pegamento industrial a una mirada-escalofrío, parcial, pupila caprichosa, jadeo de tragaluz, herida sin vendas… Dejé la escritura, toda la culpa es mía, en una estación que han cerrado. El regreso es imposible. Sólo me queda un habla recortada, adornada por silenciosas alamedas.
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En otro tiempo, cuando me creía con capacidad suficiente para administrar las incongruentes normas del lenguaje, escribí un texto sobre el imaginario hotel al que todos tenemos derecho. Han transcurrido los años suficientes como para que no recuerde la fecha. El olvido de la cronología de mi vida no me quita el sueño, pero...
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