Posts Tagged ‘ autorretrato ’

Lees, lees mucho. Es la única actividad presente de la que te sientes orgulloso. El verano es inclemente by the Wall, la estación del crimen. Los alemanes dibujan esvásticas con las heces de los perros. «Adolf, ¿qué?». Organizan exposiciones aburridas soñando con la gloria prusiana. Queman viviendas de refugiados. Es la única destereza que...
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La misma mujer, la misma ropa interior —unas bragas lollipop de algodón blanco—, la misma piel, la misma pose, el mismo topless… Durante cuarenta años. Lucy Hilmer ha tomado la misma foto el mismo día del año, el 22 de abril, su cumpleaños, desde 1974. La serie de autorretratos, titulada con sorna y buen...
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El contenido de cincuenta cajas de cartón es el cosmos del cuarto: 2,5 por 1,8. No puede recordar dónde está el librito. No puede recordar la ubicación...
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Lee Friedlander conduciendo un automóvil alquilado: lo hizo durante meses, retratando siempre con el parabrisas o las ventanas como marcos añadidos a la realidad externa, temible y fría. En la imagen se muestra como un ser martirizado por el insomnio, cegado por la llamada arrolladora del asfalto: es el conductor con quien no desearías...
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Hay cierta altanería en la pose imperturbable del bien parecido treintañero del daguerrotipo: la mirada esquiva levemente la dirección del objetivo, los brazos están cruzados sobre el pecho y la melena desatinada anuncia rebeldía, determinación y acaso un cierto cansancio por las fallidas tentativas previas. La sugerencia que emana de la imagen es la...
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Entre 1988 y 1995 el hombre  que aparece en la foto vestido con lencería de mujer se autorretrató en privado y compuso un álbum de casi 400 imágenes tomadas con una cámara Polaroid de revelado instantáneo, es decir, privado. Las imágenes, que acaban de ser mostradas en la galería Suzanne Zander (Colonia-Alemania) como inicio...
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1 Regresivo, adjetivo: que hace volver hacia atrás. En gramática, una derivación regresiva es aquella inversa, con acortamiento de la palabra, para formar un supuesto primitivo. 2 Deseo de regresar. Dibujo un regreso en el descuido que rellena las fisuras de diciembre. 3 En la reunión nocturna hablamos de mascotas con apasionada melancolía y...
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«No puedo hacer fotos», dijo en un momento de su vida la fotógrafa Diane Arbus (1923-1971), de cuya muerte se cumplen esta semana cuarenta años. Cuando le preguntaron el motivo respondió: «Porque quiero retratar el mal«. Como buena lectora de Nietzsche, Arbus sabía que el mayor peligro de lidiar con monstruos es que puedes...
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a veces creo que mi tierra natal es el agua casi helada de una torrentera, a veces paseo con un muerto en las suelas viene conmigo un fuego lento, un nerviosismo de grises, el vino de los malditos, el concierto de cámara de los disparos, a veces soy el nudo del árbol a veces...
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Yo era el muchacho sin sombra de sangre espesa se mantenían mis lágrimas ejercitaba gustos fugitivos y movimientos de pértiga disfrutando de llagas abiertas ante el Gólgota de los espejos Yo era, como tantos otros, un potrillo maniatado por el encaje de quimeras y danzas rústicas de cabellos agotados por el picante aroma concentrado...
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Nos hemos quedado solos con el Gran Enemigo, la connivencia de lycra y poliamida, el contubernio de Biotherm y Helena Rubinstein, la maniobra desestabilizadora de Armand Basi… Comienza la parodia. Disfrutemos para alejar el rictus que nos revelaría, como siempre, solos y asustados. Verano. Saquemos a pasear el cuerpo, limpio y levemente vestido, lo...
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1. Soy un hombre cansado. Cuando la gente pregunta por el tamaño de mi cansancio, me gusta responder con orgullo y citando a Pessoa que en el juego del dominó, una vez concluida la partida, ganado o perdido el juego, las fichas se vuelven boca abajo y el juego es negro. Soy uno que...
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— The dream is on, decía mi padre. A veces hablaba inglés, pero sin saber del todo lo que significaban las palabras, que había leído en las revistas que el Señor abandonaba sin limitarse siquiera a extraerlas del precinto de celofán: publicaciones deportivas, algún Popular Mechanics y folletos de venta por correo de los...
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Hoy cumplo años, 58: soy de la reserva de 1955, el mejor año de la historia —Elvis, guerra fría, hambre y ceniza en la España crucificada—. Hoy cumplo años como el capítulo de una interrupción, con la sombría estrategia de un espía a dos bandas, con un volcán en cada una de las yemas...
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Ya no cultivo el autorretrato como boxeo de sombras: es demasiado tarde para medirse a golpes con un tipo cansado. El par de imágenes de arriba es excepcional. Se trataba de las dos últimas fotos de un rollo que deseaba revelar cuanto antes. Me senté en el quicio de la ventana, dejé que sol,...
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