Fernando Pessoa, uno de los mejores escritores del siglo XX, combatió con discreción y silencio el peso de la vida. Ganaba unos pesos traduciendo correspondencia empresarial para empresas navieras y los gastaba en el aguardiente inspirador que consumía en soledad en melancólicas cafeterías y tabernas de Lisboa mientras escribía poemas con la voz de...
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Luc Sante tiene la decencia de no renunciar. Nació en 1954 en Bélgica y desde hace casi 50 años vive en los EE UU como extranjero, manteniendo la ciudadanía natal, sin acomodarse a la green card, el papel que otorga la residencia y que, como todo papel, es una bastardía para amanecer con un...
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Algunos verbos son inútiles como los amaneceres en soledad. Son verbo inactivos, decolorados, frutas maceradas en el aguardiente del tiempo. Ser, estar, haber, tener: acciones inmóviles, solamente válidas para la práctica de la autocomplacencia, la génesis de las peores ideas o la interpretación psicológica de la vida y todos sus vértices de ángulos inabarcables....
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El 24 de enero de 1961, hace ahora cincuenta años, el niñato (19 años) llegó a Nueva York, se bajó del autobús y se preparó para merendarse el mundo. No le importaba el frío. Llegaba de las sierras norteñas de Minnesota, tierra minera y helada, casi canadiense, donde había cultivado la admiración por James...
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La publicación en castellano de Prometo ser bueno, las cartas completas de Arthur Rimbaud, muestra la desolada intimidad y eterna huida del primer poeta punk: «Estoy condenado a errar». A los 16 años busca agotar cada variedad de veneno para alcanzar un «largo, inmenso y razonado desarreglo de todos los sentidos». Dice «trabajar para...
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A los 16 años busca agotar cada variedad de veneno para alcanzar un «largo, inmenso y razonado desarreglo de todos los sentidos». Dice «trabajar para ser el vidente», porque «yo es otro (…) ¡y al carajo los inconscientes que pedantean acerca de lo que ignoran por completo!». A los 18 se confiesa «maldito» y...
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Te lo podría decir fingiendo otras voces. A la manera de Arturito Rimbaud: Era la Peste quien giraba, fémur crispado floración de viejos muros, pequeña muerta así grité sobre la tierra y la noche picada de viuela como un suelo herido por el trompo A la manera de César Vallejo: A lo mejor soy...
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