A veces, cuando hago una foto, creo haberla tomado antes, mucho antes, y la imagen parece tener consistencia de pasado. Alguna vez intenté describirlo:
algo queda, sin embargo, algo se mantiene
una mirada estrábica, una visión torcida como
el hierro perverso de los puentes
tajando carnicero la espalda de la tardealgo permanece de mis años nuevos
cuando fui héroe indócil estúpido
con una bandera negra arropando el alma
algo queda del repertorio trasnochadocrucé Abbey Road por aquel paso de cebra
caminando tras John sacerdote blanco
mi pañuelo azul dibujaba Goa
en la mañana exánime de Londressostuve la goma estrangulando
el brazo sagrado de Jimi el niño cherokee
y la sangre bailaba Little wing en el espejo radial
de la jeringa de vidrioquerellé la tristeza de Syd reuniendo hongos
en los sotos donde las princesas suicidas
vagaban con labios de níspero
y manos tontas suplicando amortuve un pasado aunque la mirada
y los puentes y las noches hondas
insistan en lo contrario
