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Querida Alicia, princesa, En Barcelona, hace unas semanas, Javi me regañó. Lo hizo al estilo de Javi, tal como vive, con la parquedad presocrática de quien confía en los dones, la transmisión textual y el camino por la Vía de la Verdad de Parménides de Elea, aquel señor que creía en la permanencia, lo...
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Escuché en las vacaciones españolas dos frases al azar pronunciadas por seres líquidos, parásitos del smartphone definitivavemte siniestros. La primera era una queja en busca de mejor destino que el éter urbano: — ¿Por qué la gente es tan embustera? La segunda merece el inicio de un relato de scifi, como dicen ahora los...
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Javier, Javier Rada, aún mejor: Javi. Augur de la naciente tercera era psicodélica, rey del dark trance, nefasto amo de casa, campeón mundial (todavía) del paso-pulga, periodista, abuelo bucanero en las aulas de Derecho, vídeo guerrillero… Javi trabajó a mi lado. Según la siempre fraudulenta estructura de las jerarquías, fui su jefe. Que nos...
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La frontera es la dermis, la única línea que no admite bandera ni invasión, la piel. Tres semanas en España —que ahora, diez días después de regresar, son lacerantes por la desemejanza con este lugar recio en el sentido más boxístico—. Fueron un retorno a la patria: lacónica en la caliza sanguínea de Castilla,...
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Recibí la contraseña nada más llegar a Berlín. No se trata de una clave secreta. Al contrario: es un password circunscrito a los límites de la ciudad-estado, un santo y seña comunal. Quizá no sea necesaria otra exclamación de individualidad para sobrevivir al asedio de la angustia diaria: Scheiße. Mierda. En Berlín cobran por...
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Es mejor no salir en ningún libro Que las frases no quieran abrigarnos Una vida sin música y sin letra Y un cielo sin las nubes que hay ahora No sabes si regresan o se van Las nubes cuando cambian tantas veces De forma y pareciera que seguimos Habitando el lugar que abandonamos Cuando...
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Lees, lees mucho. Es la única actividad presente de la que te sientes orgulloso. El verano es inclemente by the Wall, la estación del crimen. Los alemanes dibujan esvásticas con las heces de los perros. «Adolf, ¿qué?». Organizan exposiciones aburridas soñando con la gloria prusiana. Queman viviendas de refugiados. Es la única destereza que...
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cuando Ornette Coleman entró en el cuarto aunque todos eran negros y vestían tan mal como él con aquellos pantalones entallados de chulos baratos pensaron: es demasiado orgulloso y habla demasiado bien para ser un jazzmen puro como nosotros eran caballos sedientos abrevando en el cadáver ya podrido del bebop el jazz modal de...
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el Buda dorado escoltaba la entrada a uno de los muchos templos de Patan, en el valle de Katmandú hace casi veinte años caminé entre los arrozales no sé qué buscaba pero sé que buscaba nunca caminas sin motivo, el paseo descriptivo es un invento de algunos novelistas franceses y pseudo novelistas alemanes Patan...
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Un monigote pinhole alimentado por la química. Hace décadas que mi retrato no varía. Con ligeros intervalos para los milagrosos premios de la lotería de la paz, me sostengo con pastillas de esas que para entenderos llaman «psiquiátricas»: balas trazadoras que hacen blanco en determinados objetivos de mi sistema nervioso y logran que segregue...
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En ningún sitio, amada mía, habrá mundo sino en el interior Rilke CARA A Oldtimer, una buena palabra, un compinche de juegos necios pero menos necios que los juegos de moda, mis viejos juegos anegados, ánforas de un entierro submarino, elegantes como días de antaño, cuando las botas me conducían a casa, a cualquier...
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La foto —una ruina bombardeada con globos de luz— es de mi hijo Félix González Cid. Describí aquí la manera en que odio la distancia que nos separa y cómo trato de combatirla con armas humildes y acaso estériles: haciendo memoria, buscando rastros bajo la piel, imaginando a diario que el tiempo es ilusorio...
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En silencio: demasiadas fricativas postalveolares, géneros y formas idiosincráticas de plural para hacerme entender. Nada sé decir en Berlín, nada entiendo. Las calles están sucias, con una (nada desagradable) textura pegajosa que viene bien a mi alma mareada y necesitada de amarre. Vivimos en subarriendo desde que llegamos: primero en Kreuzberg y más tarde...
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El contenido de cincuenta cajas de cartón es el cosmos del cuarto: 2,5 por 1,8. No puede recordar dónde está el librito. No puede recordar la ubicación...
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[Acabo de encontrar este texto en los arcones. Lo publicó 20 minutos el 15 de marzo de 2004, cuatro días después de los atentados del 11-M y fue el prólogo de la serie «El tren de todos» de semblanzas de los muertos a través de las palabras y cicatrices de los vivos. Eran tiempos...
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