carta al muerto

epistolas para cadáveres

Vinagre

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Vinagre

Ah, Jim: Ya estás roto como un beso metálico mientras, ahí afuera, los cables zumban y el juego se llama noche, aunque, noche, lo sabes ahora, es una palabra de intercambio, un cuerpo fonético. No toseremos en las salas de espera, no dormiremos en las vías de letras agonizantes. Hace tanto hielo en esta...
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Old Bill

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Old Bill

Hola, Viejo Bill: A veces creo que te gustaría esto: los adolescentes son nazis y los académicos, maricones como tú. Todos estamos esquizofrénicos, todos gritamos. La triste y silenciosa música de la humanidad: sexo psíquico, ruido gris y coolhunters a sueldo de corporaciones administradas por efebos con el culo hidratado con aceite de almendras....
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Bendita locura. La tormentosa epopeya de Brian Wilson y Los Beach Boys

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